下。湖的这边有人在走着，从湖岸的远方走向湖岸的近处。昨天一直走着的那个男人，在旅行者坐过的地方走过来，走过去。今天这脚步不像昨天那样不忙不乱，而是迟疑、散乱，或者很快地走过来，要么慢慢地走过去。旅行者坐在了昨天女人躺着的地方，还是看着水面在光线下每一个不起眼的波动，可是仔细看，他的眼神没有内容，就像湖面其实没水。女人没有躺在走着的男人走出的那条路上，她半卧在那，用青草挠着正在吃草的牛的鼻子。
白天的光线很长一阵子没有任何变化。三角形被拆散了，走着的男人走向坐着的男人；三角形又复合了，坐着的男人走向半卧着的女人；三角形还是被拆散了，行走的男人也走向了半卧的女人。女人被行走着的男人和旅行者看着，她两条腿交叉着，双手环抱在胸前，用肘支撑着上身的重量。她没有看这两个男人，就像是身边缓缓飘着两朵小小的蒲公英。她缓慢地把脑袋转向湖的那边，看着湖面被风吹起的涟漪，她的嘴角有丝若有若无的微笑。
两个男人往女人身后的山上走去。走着的男人在前面走着，突然转过身，挥舞着双手对着天空大喊。这声喊在这是以前就存在了，在沙塔拉的暴风雨、大火、还有警报全部响起以前就已经存在了，只不过没有通过胸腔传入青草气息弥漫的空气。
行走的男人垂下双臂。故事，开始了。在这声喊，在沙塔拉的一切响起以前，故事就已经开始了。不过它现在变得可视可见，萦绕在湖滩、水面，在捕食的水鸟周围，氤氤然然。
“你……”旅行者沉默了很久，然后什么也没说。
“我是一个诗人。”行走的男人不再向任何一个方向走。
“哦。”旅行者答。
“这是你第一次来沙塔拉？”诗人问。
“我要来做个了结。”旅行者拾起地上牛儿啃落的淡黄色的花朵。
“我知道你的故事。”诗人认真地看着旅行者的眼睛。
“我想在这儿自杀。”旅行者说。
“那你在这做什么？”行走的人又开始走了。
“我本是来这旅行。”旅行者告诉他。旅行者扔掉手中的花跟了上去，问行走的人：“你会写诗？”
行走的人的脚步变得很快，超过旅行者一大截了，在旅行者追到他的时候，他对旅行者说：“唱唱歌，偶尔。”
旅行者去找前一天自称诗人的人，一个在头上盘着辫子的老男人，他喊他诗人，或许也可以喊他疯子，抑或自恋狂。诗人不知去向，三角的帐篷里也没有，只看到女人坐在湖滩几块光滑的石子上。旅行者问女人：“他去了哪？”
女人没有玩弄青草，告诉旅行者：“我不记得我的名字。”
“这是哪儿？”旅行者又问。
“沙塔拉。”女人说得很干脆。
“那你还知道什么？”旅行者再问。
“你做过哪些旅行？”女人迟疑了很久，反问旅行者。
旅行者没有再问女人任何问题。
诗人忽然从一匹马的嘶鸣中，站在旅行者的面前。诗人要旅行者帮他抬马背上的牛粪。两个男人将两大筐牛粪搬到帐篷中。老男人要旅行者把牛粪码到牛粪堆上，诗人点燃了一块牛粪，在火炉里升起了火。袅袅烟雾中，夹杂着各种青草的味道。老男人从小桌子上取来一把锡壶，网壶里倒满了奶，再从床头的塑料袋中拿出一把茶叶混到牛奶中，他要旅行者将牛粪边的盐巴倒进壶里。旅行左拿着手中剩下的盐巴，右手往炉子里扔着牛粪，他问正在烧火的人：“你一直在这儿没离开过？”烧火的人把旅行者捏碎的盐巴撒进壶里，用一根棍子伴着浮在奶上面的黑灰色固体，在那些固体物质完全看不到的时候，烧火的人拉着旅行者站了起来。
“你知道的，以前我在矿井挖煤。”
“你不是诗人么？”
“文学是婊子的事业，女作家不是作家就是个妓女。”
“沙塔拉现在有什么？”
“没有暴风雨、大火和警报。”烧火的人又开始往炉子里加火了，帐篷里接着是很长一段时间的沉默，只有牛粪燃烧时的“扑哧扑哧”的声音。烧火的人使劲把眼睛闭上又睁开，说：
“你来这儿是为了一场旅行。”
“我从年轻的时候就没回去过。”
烧火的人看着锡壶里冒出的白色热气，还有壶盖在滚烫的水上规律地一升一落，接着说：“你和那女人的故事，知道么？”
旅行者的目光飘向女人所在的地方，说：“我来这是为了做个了结。”白色的雾气中飘着的奶香充盈了窄窄的帐篷，旅行者提起壶在空中摇了摇，提到了小桌子上。旅行者往桌上的三个碗中倒满了奶，然后他盯着那些从碗 -->>
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